工场的角落里，老福斯特坐在一张塑料椅子上，膝盖上放着一个纸箱。

纸箱里装着需要分类的螺丝丶垫圈和铆钉。

这是林戈给他安排的活儿，把混合在一起的各种小零件按尺寸和型号分开。

不需要什么技术与体力，只需要耐心和一双还能分辨大小的眼睛。

福斯特把一颗螺丝拿起来，凑到眼前看了看，放进左边的小盒子里。

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又拿起一颗垫圈，看了看，放进右边的盒子里。

动作虽然慢了点，但比起在牢房里无所事事带来的生产价值要高多了。

他的手指因为年老而微微颤抖，但好歹还能捏住那些细小的金属零件。

工场的机器声在他周围轰鸣。

冲压机的撞击声，缝纫机的哒哒声，犯人们低沉的交谈声。

所有这些声音混在一起，形成一种几乎让人麻木的背景音。

福斯特在这片噪音中安静地分拣着零件，思绪又回到了久远的地方。

他在想二十年前那个把他送进这里的事件。

那件事在很多年里一直像一块烧红的铁烙在他的意识深处，只要一想起来就会感到灼痛。

所以他学会了不去想。

他用日复一日的监狱生活把那块铁埋起来，用放风时看到的灰色天空，一层一层地盖上去。

但今天早上兰迪的那个问题，把那层覆盖物掀开了一个角。

「你是因为什么进来的？」

福斯特没有回答兰迪，但他自己知道他是因为杀了人。

那个人叫霍华德·比斯利，是他在油田的工头。

比斯利扣了他三个月的工资，理由是他弄丢了一批钻头。

但福斯特没有弄丢那些钻头，是比斯利自己把钻头卖给了另一家钻井公司，然后把责任推给了他。

福斯特去找比斯利理论，比斯利嘲笑他，说一个越战老兵连几个钻头都看不住，难怪美国会打输那场战争。

福斯特当时喝了很多酒。