离开苍梧山后，李白一路向南。

他没有急着赶路。素月剑挂在腰间，走一步看一步，看山是山，看水是水。春末的风吹在脸上，暖洋洋的，带着野花的香气和泥土的潮湿。路边的树抽了新芽，嫩绿嫩绿的，阳光从叶缝间漏下来，在地上画出碎金般的光斑。

他走了三天，才走了不到百里。

不是走不快，是不想快，不是因为路远，是因为路上总有酒肆丶总有风景丶总有人值得停下来喝一杯。上辈子是这样，这辈子还是这样。

第四天傍晚，他发现自己离最近的城镇还有大半日路程。

暮色已经漫上来，天边的云被染成暗紫色，远处的山影渐渐模糊。他看了看四周，官道旁是一片低矮的山丘，长着稀疏的松树和灌木。他离开官道，往山丘深处走了几步，找到一处天然的山洞。

洞口不大，约莫一人高，往里收窄，刚好能容一个人躺下。洞壁乾燥，没有野兽留下的痕迹。晚春的夜不冷，他不需要生火。

他在洞口坐下，从包袱里摸出最后两块桂花糕——林清远送的那包，他省着吃，还是只剩这些了。又摸出在路上买的酒，粗陶罐，劣酒，酸涩，但够烈。

咬一口桂花糕，抿一口酒。

糕是甜的，酒是辣的。甜和辣混在一起，像极了这辈子的滋味——甜少辣多，但还能咽下去。

他靠洞壁上，慢慢吃，慢慢喝。

夜色渐深，星子一颗一颗亮起来。他想起苍梧山上那个藏书楼，想起那本《诗咒源流考》，想起清玄真人说的「你走的路，没有人走过」。

没有人走过。

那就走呗。

他把最后一口酒灌进喉咙，把陶罐放在一边，和衣躺下。

洞壁的石头硌着背，不太舒服。但他太累了——不是身体累，是心累。这些天，他一直在想，问题很多，却没有答案。

算了。船到桥头自然直。

他闭上眼，呼吸渐渐均匀。

月亮升起来，月光从洞口斜斜地照进来，落在他脸上，像一层薄薄的霜。素月剑靠在他身侧，很静。

夜，越来越深。

远处的山丘上，有夜鸟扑棱棱飞起，又落下。虫鸣声断断续续，像在试探什么。

李白在酣睡。

他梦见长安。梦见沉香亭北的栏干，梦见贺知章醉醺醺的笑声，梦见杜甫在灯下写诗。他想走过去，却怎么也走不近。